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Inesperado, injusto muy injusto. Con poca más de 45 tacos que la muerte se te haya llevado sin dejarte terminar esa cervecita que te habías preparado para cenar. Dejando ese dolor profundo marcado para siempre en los que te querían.
Te recordaremos, hasta que nos toque a nosotros seguir el camino.
Hace ya más de 40 años, una pequeña exiliada republicana española esta intentado parir a una bestia parda de 5 kilos de peso (unas 11 libras) la cual, además, se engancha por los hombros.
Primero empujones, luego forceps y al final una ventosa y mucho sudor, sangre y lágrimas al final consiguen sacar al “malnacido” -mejor hubiera sido "malparido”– pequeño varón de ojos verdes y pelo rubio, de entre las piernas de su dolorida madre.
Y tan dolorida… detrás de esa inconmensurable cabeza viene la matriz en un desprendimiento que fuerza la intervención inmediata de la feliz madre, que entre alucinaciones de un compañero perdido al otro lado del disco, bordea el desastre.
Y hete aquí, que ese bebote creció, y creció, y creció. Y aprendió en colegios de curas a leer y escribir (cuando aún se hacia solamente en papel) y cambio de amigos, de ciudad, de país y de vida. Y después de recorrer miles de kilómetros se escribe a sí mismo a través de un teclado de ordenador, leyendo en una pantalla de plasma para ser leído por cualquier persona que lo entienda en la nube de “Internet”
Y si has llegado aquí, extraño lector, es por ello que soy un “malnacido”. No por ser mala persona. No más que la media de un currante de clase media de un país del primer mundo. Si no porque mi parto, al igual que fue 30 años después el de mi hija, fue penoso y durísimo.
